腊月的风裹挟着年味，将归乡的思绪吹得愈发浓烈。客厅里，我们一家人围坐在一起，商量着过年的行程。窗外的梧桐树光秃秃的，枝桠间挂着几片倔强的枯叶，在寒风中轻轻摇晃。
女儿因为工作无法回家过年，这个消息像一块石头，在平静的湖面激起涟漪。妻子眉头微蹙，手指无意识地摩挲着茶杯边缘：“要不我们晚两天回去？让女儿一个人在家，我实在是放心不下。”她的目光投向窗外，仿佛透过层层楼宇，看见了独自在家的女儿。我望着墙上新挂的日历，红色的数字一天天逼近除夕。父母从老家打来电话时，话语里满是期盼：“什么时候回来？你爸已经把腊肉都熏好了。”我的心早已飞回了那个炊烟袅袅的小院。
儿子坐在我们中间，低头摆弄着手中的魔方。妻子轻声问他：“宝贝，你觉得我们什么时候回去合适？”孩子抬起头，眼神在我们之间游移，魔方在他手中转来转去，发出轻微的咔嗒声。过了好一会儿，他才小声说：“我想早点回去，早点见到爷爷奶奶和姥姥。姐姐已经长大了，可以照顾自己，我们再早点回来陪她就行。”
孩子的话像一缕春风，吹散了凝结的空气。妻子眼中的担忧渐渐化开，她伸手揉了揉儿子的头发。我忽然发现，这个平日里调皮捣蛋的小家伙，已经学会了在父母之间寻找平衡。他的提议既照顾到了爷爷奶奶的期盼，又顾及了妈妈的牵挂，更难得的是，他还记挂着独自在家的姐姐。
决定行程的那天晚上，儿子悄悄画了一张行程表，用稚嫩的笔迹标注着“回家”和“回来”的时间。看着那张充满童真却又体贴入微的行程表，我和妻子相视一笑。原来，在我们纠结于天平的两端时，孩子早已用他纯真的心，找到了最温暖的平衡点。
腊月二十九的清晨，我们踏上了归乡的路。儿子坐在后座，兴奋地数着路边的行道树。妻子握着我的手，轻声说：“其实早点回来也好，可以给女儿一个惊喜。”我望着后视镜里儿子雀跃的小脸，忽然明白，家从来不是非此即彼的选择，而是相互理解、彼此成全的温暖港湾。
（信息部 张晔）
